viernes, diciembre 29, 2006

un top
En el año suenan cosas buenas y otras que no lo son tanto, pero el final, cuando llegamos al final, lo que menos importa es el disco, el músico, la música, el año. La música tiene un aire de lo que Benjamín –refiriéndose a Baudelaire- llama remembranza. Ese inmediato volver de los sentidos que rompe el espacio-tiempo y nos deja en la mitad de una calle esperando su retorno al cuerpo.

A finales del año recuperé un computador con canciones que tenía desde el 97, en mis primeros pinitos ripeando música. Mientras la pongo a sonar pareciera que se hubieran perdido años de mi vida, pero solo pasaron unos meses, que estaban refundidos en mi memoria. Y Recordé la primer vez que oí megadeth (que no fue ningún disco clásico, por cierto, el primero que oí de ellos) y luego irrumpió también una tarde en la que con mi novia nos acostamos en la cama a cantar “rata de dos patas” de paquita la del barrio, y la última vez que en televisión vimos el video de los tres menores. Siempre terminaba hablando del disco de Ry Cooder “chavez ravine” y de cómo para leer la 4 parte de 2666 tenía que comenzar por oír ese disco. Luego aparecen esas discusiones confusas con varias cervezas o guaros encima con alguien sobre el tango y los cambios del tango. Obligándome a oír “tinta roja” y llegar la siguiente semana a decir que no, y luego que sí, y luego que no, y entre semana un amigo mandando mensajes diciendo que estaba loco por siquiera haber bajado el disco, y yo le decía que si, pero que no, que si, que no. Retomar el narcotango como si nunca hubiera estado ahí , como si me lo saltara deliberadamente, como algo que es mejor olvidar pero mantener en los archivos y esperar la obligación de ser tomado en cuenta.

Descubrí “composition #40” de James Carter y reí con sus últimas notas, volví al concierto de cumpleaños de Pastorius, a Sun ra y cuando prendí el viejo computador otra vez, escuchando “autumm leaves” casi me desmayo. Me encontré sin quererlo con Abdullah ibrahim, Chris Bowden y por 5 días seguidos traté de desenmarañar el disco de Clifford Gilberto con el único resultado de su rotación en varias manos y la posterior demencia colectiva.

Buscando un disco de as the sun Sets me estrellé con nighthawks. El sonido de la trompeta de “take the L train (to brooklyn)” de los brooklyn funk Essentials, aquellas conversaciones sobre NY, los sueños. Toda la potencia de la vida, de muchas vidas alrededor mio se resumieron en el sonido del metro y la trompeta de esa canción. Y luego, como una coincidencia deliberada, los nighthawks..

En algún momento apareció Tool y las discusiones volvieron, que si era el más o el menos, y una noche, mientras oímos 10000 thousand days, los debates terminaron en el silencio y la sonrisa. Luego Deftones, sus rumores, la turbulencia decadente de chino moreno, el retorno de una mujer a la portada, “cherry waves”, “beware”, la compra de la boleta, el corrientazo que se pasa por la espina dorsal y que viene repitiéndose desde aquella noche en que me enteré que venía slayer.

Noches cantando una versión inteligible para el mundo de “tonight”, mientras nuestros amigos se encontraron, primero riéndose de nosotros y luego tarareando la misma tontería en la sala. Otra, mientras caminando hacia el encuentro con alguien, escuchaba “illumine” de Cronian, seguro de que afuera, en el mundo, me invadía el reggaeton o el merengue o juanes o algo así, pero el escuadrón no podía afinar la emboscada y en mi cabeza seguía sonando Cronian.

En esa fuga flotante que significan los audífonos recordé mis 15 años, cuando la escena underground que pagó tu papá, y que tú te creíste que era verdad deambulaba como un espectro perdido que era capaz de contar la vida de tantos en la ciudad.

Deambulando por este mismo blog terminé oyendo “querido FBI”, sintiendo en las venas la rabia, una rabia que confunde y que orienta hacia ningún lado. “yo creía en las armas” decía Roberto Bolaño. Aún me pregunto que dirá calle trece. Pero me obligué a oir Kanye West y sus cachetes que rebotan como pelotas en los videos y disfrutar esas extrañas liricas llenas de sarcasmo y autosuficiencia. El concierto en vivo del panteón Rococó, el ska libertario, anarco, rojo, verde, los vientos de jagga jazzist, la insoportable sensación de vació al volver a oír ruben blades. La manera en que mi hermanita, mi novia y yo nos reíamos en mi cuarto bailando canciones de la 33 con los muñecos de ella como pareja.

La explosión de energía de killswitch engage, la fabulosa ira locomotora de hatebreed y lamb of god. Descubrir Gojira, volver a suno))). Una extraña sensación de Deja vu con shadowsfall, una calurosa sensación de deja vu con Hawkwind y el repaso por led zeppelín. En algún momento, mientras retomaba “artifacts of the black rain”, in flames decidió publicar el come clarity. Y yo trataba impunemente de entenderlo, de oír los anteriores, de buscar los rezagos de las guitarras acústicas, hasta que lo deseché, no pude más. Al final, reconstruyendo los retazos de nuestra potencia política, los fragmentos refundidos de la memoria de la izquierda, lenine, Chico Barque, O rappa.

Vuelve Bolaño a decir que las pequeñas obras son camuflaje, camuflaje inevitable en el bosque del arte. Que las pequeñas obras no existen pero que esconden las grandes obras. Existen sin existir. En mis recuerdos del año solo está la música y la manera en que me permite moverme a otros planos, detenerme y esperar el regreso y recordar que fue un buen año. y se me pierden tantas canciones, tantos recuerdos…

lunes, diciembre 25, 2006

es cierto que a mi la navidad no es que me guste. alguien dijo en un blog por ahi que por lo de mi papá el terrorista, y pues si.

El caso es que mi hermanita estaba durmiendo. y mi mamá no quería despertarla porque se estaba riendo y pues el sueño estaba como plácido. Se levantó y fue hasta la sala donde estaba mi mamá y le dijo:

"mamita, mira que soñe que papa noél me hacía cosquillas".


eso hace que todo valga la pena otra vez.

lunes, diciembre 18, 2006

Ponencia presentada al 34 congreso del PLOP por parte del compañero Tito Dorcon, secretario general del partido.
Ya estuvo bueno. A ver compañeros y compañeras, es hora de discutir este tema de manera seria. Al viejito nos lo están matando y eso es una cuestión que requiere ser tratada Todos los que tenemos barba sabemos con absoluta claridad lo que está sucediendo (a mi, como es obvio, me llegó por otros medios la información). Pero aún cuando no podamos informarlo, el ejercicio manipulativo de los medios de comunicación al servicio del imperialismo yanqui para con las masas ciegas y uniformes ha llegado a instancias inadmisibles.

Compañeros y compañeras, nos están matando al viejito, nos están matando a nuestro viejito antes de tiempo. Pero, y esto es muy importante compañeros, la manipulación de los grandes capitales transnacionales sobre el pueblo, olvida algo inolvidable. Ellos olvidan el pacto.

Y si compañeros, se que esto no debería decirlo en público, pero en este momento el palo no está pa cucharas, por lo que es necesario que todos, absolutamente todos los que creemos en la lucha revolucionaria de los pueblos y tenemos barba, sentemos posición sobre el engaño mediático orquestado por la oligarquía mutilacional contra nuestro querido comandante.

Silencio compañeros que no he terminado. Aún cuando no hemos de revelar el objetivo del pacto ni con quien se ha realizado, tenemos que enfilar nuestras energías propagandistas para que el mundo sepa de su existencia. Además, es prioridad política exponer las consecuencias de ese pacto, enfatizando en el hecho que, aún sin su cuerpo activo, el comandante no puede morir.

Fi-el, como ha sido nombrado en otros planetas, se mantendrá eterno, no en nuestros recuerdos, sino mandando sobre el pueblo soberano y revolucionario. Pero eso, lo sabemos bien, es producto del pacto. La relativamente nueva condición omnipresente del comandante en el comité central del partido es producto de aquello, de lo innombrable. Debemos entonces explicarle al mundo que mientras Hi-Fi-él (como es llamado en otras galaxias) pareciera no estar, está. Que aunque para el resto de nosotros, terrícolas ignorantes, Fidel agoniza, realmente se encuentra suspendido en lugares incomprensibles para nosotros, en planos de la realidad donde las ondas del cerebro tienen mayor importancia que la carne. Es desde ese lugar donde Wi-fi-el (como es llamado en universos paralelos) gobierna, comanda, orienta y dirige la revolución. Pero nosotros no lo entendemos, o mejor, ellos no lo saben y piensan ingenuamente compañeros, que el abuelito (como lo llamamos sus nietos), como los mortales, puede morir. Sabemos nosotros que por el pacto, él no morirá, porque ha aprendido a manejar planos etéreos de una forma tal que ha llegado a adquirir una conciencia diferente. Si compañeros, una conciencia aún mas consecuente que la conciencia de clase.

Fidel no se puede morir por razones incomprensibles, pero desde esos lugares irreconocibles para nosotros, mantiene la revolución por la línea correcta, y eso todo el mundo tiene que saberlo. Que quede claro compañeros, el comandante es inmortal, y cuando su cuerpo nos deje y se vaya al planeta donde vive Elvis, sus ondas cerebrales continuaran controlando el mundo. Gracias.

domingo, diciembre 10, 2006

Preguntas


...La escaleras son de tomate, para que Uribe suba y se mate?

miércoles, diciembre 06, 2006

Ahora me pregunto por la Realpolitik. Por las estrategias de inteligencia, por las nociones del poder, por la idea de la democracia en Colombia. Siempre hay algo por debajo, siempre hay una intención medida en cada movimiento.
Me pregunto entonces, como están las cosas, Si Yesid Arteta se saca un moco y lo pega debajo de la mesa, si orina en el baño del congreso del Polo, si bota el chicle a la caneca, será considerado eso una infiltración del terrorismo armado izquierdista y tranochado?